明珠没有马上说话。她走上前，站到曼丽身边，从她手中接过摺皱的谱子，慢慢说：「声音是活的，不是背出来的。唱歌不是去追音，而是让音来找你。」
曼丽睁大眼看她，像是第一次听到有人这样说话。她轻声问：「可是……老师，我怕唱不好。」
明珠轻笑一声，低头看着她，「你怕，是因为你太想唱好。真正唱得好的人，不是把每个字都唱对，而是让人听了会忘记这是唱出来的。」她顿了顿，又道，「你听好了。」
她站定，深x1一口气，唱出那句熟悉的「秋水共长天一sE，落霞与孤鹜齐飞」，声音柔中带韧，仿若湖面掠过的微风，起伏中带着沉静与节制。曼丽听得出神，像被那一抹暮sE中的长空x1进去了。
明珠唱完，转头望她。「你试着想像你在唱什麽。什麽是秋水？什麽是落霞？不是书上的词，是你心里的画面。唱歌之前，先得会感觉。」
曼丽没立刻回答。她低下头，想了好一会儿，再次开口，那声音明显变了。依旧稚nEnG，却少了刚才的慌张，像溪水流过石缝，虽然还未成河，却已能听见水声的韵律。
明珠静静地听着，终於点了点头，「不错，气息还不够稳，但有了感情，就不会是Si音。」
曼丽一时红了眼眶，鼻音微重地说：「老师，我真的可以学会吗？」
明珠看着她许久，语气忽然柔了几分：「你的声音跟我小时候有点像，不是最亮，但有韵。这种声音，学得好，是能唱进人心里去的。」
她顿了一下，又像自语般补了一句：「不要急，不要怕，慢慢来，总会有你的位置。」
曼丽咬着唇点头，像是将这句话铭刻进血里。那天以後，她每天都会早来半个钟头，在钢琴旁等着老师，连嗓子哑了都不肯请假。练功房里，常有两道身影，一大一小，一前一後，透过灰白窗影，像舞台後台未被发现的光。
而她一直叫她——「明珠老师」，直到很久以後，这个称呼变成了一声再也叫不出口的怀念。
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门缝透进的灯光早已淡了，烟灰掉在她指尖烫出一点灼痛，她才猛地回神。
房间一片寂静，那盒蛋糕仍在桌上，像一张无声的脸，笑得刺眼。
她忽地起身，椅子被带倒，重重摔在地上。她不顾一切地走过去，一把扯开那只盒子，里头整整齐齐摆着两块小蛋糕，N油上还cHa着一颗红樱桃，像是专为讨人喜欢而生。
她手一抖，蛋糕盒整个掉落在地，N油沾上地毯，散得一团糊。她没有弯腰去捡，只是看着它喘息，下一秒，整个人像被cH0U空了力气般跌坐在沙发边，捂着脸，终於，哭出了声。
不是cH0U噎，不是低泣，是那种压抑太久後，终於决堤的哭。她的身T一颤一颤，像是整个人都被撕开。那哭声在黑暗里显得格外真实，几乎让墙都在发抖。
「我教她的，我一手带大的……她是我捡回来的命，怎麽现在……」她喃喃着，语气破碎，「她懂什麽？她懂我这些年是怎麽……」
她说不下去了，声音像是被烟呛住，一口气不上不下，终於只是伏在膝头，肩膀无声地颤抖。
窗外远远传来汽笛声，是深夜码头的尾班轮，船声混进夜风里，像从前台上落幕时的鸣奏，那些她和曼丽并肩站在台上的日子，曾是她最骄傲的片段。
如今，一个还在舞台，一个只剩影子。
她眼里那一点光，终於彻底熄了下来。
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夜sE已深，上海滩的街道却仍灯火通明。曼丽一身素sE便服，披着淡灰披肩，独自走进上福开森路那栋熟悉的洋楼。
她没事先通知，只在门口按了一声铃。门开时，她一言未发，只站在那里，像一朵风中微颤的花。
陈志远穿着居家衬衫，见到她愣了一下，随即侧身让开：「怎麽这个时候来了？」
曼丽低声说：「我去找过明珠了。」
他没有说话，只伸手接过她肩上的披肩，将她领进屋。
这幢三层老洋楼已有些年岁，楼梯边的地毯被踏得发旧，墙上挂着几帧水墨与黑白照片。书房位在二楼，灯光温暖，照得书柜边角微微发亮。墙边那整面书架满是旧报、手抄谱册与评论集，中间或cHa着几张发h的戏票，纸边微卷，看得出年代。
书桌上摊着半篇未写完的稿子，笔搁在砚台边，字迹gg画画，像是刚写到烦闷处。窗边藤编沙发旧而洁净，旁边小几上
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