甜到心跳的那个夏天

而是有温度、有重量的人。

    回到病房，爸爸已经睡了。心电图机规律地画着线，像某种不会把人吓醒的摇篮曲。澄把毛毯拉高一点，我把床边那张椅子转正，两个人没有说话，只是在那条线的声音里各自找位置坐好。

    很多时候，长大不是变得能扛，而是学会把「扛」分成两半。

    一半交给对的人，另一半交给能把你照亮的事。

    在白光底下，我们把害怕说出来，也把日常慢慢磨亮。